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Sono passati 71 anni
da quando i Russi il 27 gennaio del 45
scoprirono ad Auschwitz e dintorni
il più grande luogo di sterminio nazista
spalancando le porte di un orrore indicibile.
Nel '71 ero in giro in Polonia
per la mia terza tournée di concerti
nell'Europa dell'Est.
Viaggiavamo ogni dì tutti in pullman
per raggiungere i posti e i teatri
dove avremmo cantato e suonato la sera.
Quel giorno bigio e piovigginoso
stavamo attraversando un po' insonnoliti
un territorio di boschi e paludi.
Arrivando ad un grande cartello stradale
con su scritto Oświęcim
il traduttore avvertì me e i miei musicisti
ch'eravamo in anticipo sul ruolino di marcia
e che ci saremmo fermati per visitare
un sito "famoso di carcere e di lavoro".
Distratti dal viaggio nessuno di noi
collegò quello strano nome polacco
ad Auschwitz e alla sua terribile storia.
C'incamminammo nell'umido freddo
verso le recinzioni di filo spinato
a linee ordinate e sovrapposte
passando un cancello con sopra
una scritta tortuosa tra due cornici di ferro
Arbeit match frei
"il lavoro fa liberi"
- disse la nostra guida -.
Mi colpì la B di Arbeit saldata al contrario.
"Per protesta di fabbro" rispose la guida.
Strusciammo vialetti spogli e paralleli
ai reticolati ad alta tensione
tra i blocchi delle basse baracche
con i mattoncini a vista.
Mentre l'accompagnatore parlava
ascoltavamo quasi meccanicamente
e cominciavamo a renderci conto.
Qui concentravano 'i morti in vacanza'.
Dapprima i dissidenti polacchi.
Gli intellettuali e gli oppositori.
Poi i prigionieri di guerra per lo più russi.
Quindi i criminali comuni tedeschi.
Infine tantissimi ebrei e gli zingari.
E ancora i cosiddetti asociali.
Prostitute e omosessuali.
Deportati e internati nei campi.
I malati, i vecchi, i bambini
insomma gli inabili erano subito eliminati.
Gli altri - i rinati - venivano messi a produrre
le teste rasate e le ossa sempre più in fuori
con le divise a pigiama rigato e gli zoccoli
la matricola su una pezza di vari colori
cucita all'altezza del cuore
e un numero tatuato all'interno del braccio.
Entrammo ancor più costernati
nelle camerate coi letti a castello
e i pagliericci senza cuscini e coperte
e nei magazzini con le valigie accatastate
e le scarpe, i vestiti e gli occhiali.
Avanzammo lungo il cunicolo
detto 'la strada del paradiso'
per arrivare alle docce e alle camere a gas
attaccate ai forni con i camini e le ciminiere
e non lontano le fosse dei roghi.
Seguimmo tutto il tremendo percorso
di quella fabbrica della morte
che gli aguzzini chiamavano 'svelta e dolce'
con cui annientarono come in una catena
e solo lì un milione e mezzo di poveri cristi.
Nel fare il tragitto obbligato verso l'uscita
ero come stordito sperando in cuor mio
che fosse come nei parchi tematici
o negli ex teatri di posa del cinema
dove sai che è tutta pura finzione.
Ma sulle pareti una teoria infinita di foto
e gente con su solo gli occhi
mi confermò che non era così.
Uscimmo a riprendere il pullman
in un silenzio irreale e sgomento
e nessuno fiatò per tutto il resto del tempo.
Primo Levi lo scrittore e poeta torinese
sopravvissuto alla detenzione
ci lasciò, tra le tante, queste parole:
L'Olocausto
è una pagina del libro dell'Umanità
da cui non dovremo mai togliere
il segnalibro della memoria.
Auschwitz è fuori di noi
ma è intorno a noi.
È nell'aria.
La peste si è spenta
ma l'infezione serpeggia.
Se comprendere è impossibile
conoscere è necessario.
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